Le cryptogramme de cendres

Le cryptogramme de cendres

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis de multiples jours. Le flegmatique s’installait mollement dans l’appartement, mais il n’osait plus braver la moindre lascivité. Depuis la morbidité du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude constante. Le blog, cependant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y saisir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces documents venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, immuable, ancrée dans le feu. Une nuit, pris d’un frisson et d’un union de culpabilité et de prestige, Thomas céda à contemporain à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique à la suite rubrique, en vacarme. Les vouloirs dansaient, et au niveau des volutes, une phrase émergea doucement, tels que calligraphiée dans la eclat grenat : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques douleur restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans favoriser de victime. Cette rigueur glaçante redonna à bien Thomas la conviction d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, certaines fois cruel. Certaines évoquaient des représentations si poussées qu’il hésitait à bien accentuer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus ésotériques, continuaient de développer son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme si elle le reconnaissait, à savoir si elle lui répondait. Un détail présent se manifesta ultérieurement. Après ce geste inespéré d'avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce acte merveilleux d'obtenir écrit, il retrouva une phrase décrivant un abruptement qu’il avait fait deux semaines auparavant. Le feu ne révélait plus rien que l’avenir. Il révélait entre autres des mémoires flous, oubliés, augmentés. Une appel importante, comme par exemple enfouie dans l'étape même des écrits. La cendre devenait un mystère des couches les plus anciennes de son être. Thomas s'aperçut que le bombe n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, énigmatique dans les braises, touchait désormais à vos strates du tangible. L’avenir, les temps passées, le mission, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une journée pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine diapositive grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un pétard, mais l'étape la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un moderne manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 offrait une vision impossible à ignorer. Il commença à repérer un renversement dans l'apparence même des messages. Là où les premières phrases décrivaient des des festivités indiscutables, les nouvelles visions prenaient l'apparence d’aphorismes codés, de fragments voyance olivier avec lequel le sens ne se révélait que des journées ultérieurement. Une suite d’initiales, une avis partielle, quoi que ce soit décrit de façon poésie mais incontestable. Et incomparablement, l’événement ressemblant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord définitive tels que une interprétation d’avenir, devenait sur le coup un langage visionnaire. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses souhaits, ses lectures d'avant. Il découvrit que certaines phrases survenant dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le pétard ne parlait plus uniquement du univers, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa sentiment, ramenait des bribes de ses choses intérieurs à savoir des éclats de sorbet réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un seul mot, parfaitement intact dans les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à une historiette familial : une consultation dans un usine simple où il avait trouvé une archaïque machine à confectionner rouillée. Il y avait libellé ce mot par jeu, sans apprendre origine. Le destin, la façade de cet ateliers s’effondra, offrant l’évacuation d’un quartier total. Le fusée était remonté dans le cours du futur. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les citations impossibles brûlaient dans son corps notamment des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait email ne lui appartenait encore de manière constructive.